Cette drôle de cabane de pêcheur, juchée sur pilotis au bout d’un ponton, s’appelle un carrelet. On en trouve environ cinq cents le long de l’estuaire de la Gironde.
Elles enjambent les rives boueuses et se profilent au-dessus de l’eau. Elles ont toujours l’air brinquebalant.
Quand j’en vois, ça me donne envie de m’y asseoir avec un bon bouquin, un verre de blanc et de guetter le mascaret. Peut-être même que je chanterais du Cabrel.
“Je ne peux pas m’en empêcher.” Je croque des cookies et j’aspire du Cherry Coke…
Ca a trotté dans ma tête. Je me suis tâtée, puis j'ai sauté dans le…
Je retourne dans les terres brunes du Pays basque, bientôt. Je vais lire Ramuntcho pour…
J'aime l'entendre. Une rivière qui coule, un bruissement, un son chantant, rassurant : l'accent du Sud-Ouest.…
Toutes les langues se fondent dans le bruit du vent, sur la plus grande dune…
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